Alma Delia Murillo

Llevo semanas durmiendo mal, despierto en mitad de la madrugada con una ansiedad que puedo palpar en el sudor de mi nuca, en la boca seca. Me levanto y tengo que controlarme para no ir directo al teléfono a desbloquear la pantalla. Adicción y condicionamiento perfectamente ilustrados. Buscar el teléfono […]

P Los que van a morir de amor te saludan. Nosotros los kamikaze, los que nacimos para perpetuar el nudo en la garganta y las mariposas en el estómago, te saludamos. Divo. Ruega por nosotros. Divino. Ruega por nosotros. Huérfano. Ruega por nosotros. Homosexual idolatrado. Ruega por nosotros. Poeta de […]

Esta edad rara es todo un fenómeno de la existencia. Cuando te acercas a los cuarenta no eres ni muy viejo ni muy joven sino una cosa extraña, un vigía fronterizo entre el grupo de los rabiosamente inmaduros que a sus veintimuchos o treinta y pocos no conciben siquiera el […]

Ocurre que, para regocijo de mi espíritu, llegué a una edad en la que me importa poco el asunto de pertenecer al conjunto de moda o a la opinión de la mayoría. Pero para desgracia de mi osamenta, llegué también a una edad en la que tengo más claro que […]

Se siente la muerte, es así de terrible. Separarnos de quien amamos es morir temporalmente porque nos aniquila para el otro, mata esa vida que ya no tendremos. Por eso le llamamos duelo. Pero cómo decirlo con la sencillez necesaria para que resuene en el alma de los despechados y […]

No era eso. No era hambre, ni enojo, ni euforia. Era dolor, era tristeza. Te sentaste muy recta, por las mañanas delante de tu escritorio y por las tardes delante de aquella copa de vino. Muy recta delante de la vida. Derechita, bien sentada. La primera de la clase, la […]

La Muerte Roja había devastado el país durante largo tiempo. Jamás una peste había sido tan fatal y tan espantosa. La sangre era su encarnación y su sello: el rojo y el horror de la sangre. Ese es el arranque del magnífico cuento La máscara de la muerte roja, de […]

«Hans ama a ese mismo padre por quien alimenta deseos de muerte; y al par que su inteligencia objeta esta contradicción, no puede evitar el dar testimonio de su existencia pegándole al padre y besando enseguida el lugar donde le pegó». —Sigmund Freud, Análisis de la fobia de un niño […]

Nunca nos gustó que Sheila fuera pelirroja, ni que tuviera pecas, ni que fuera la única que calzaba unos radiantes zapatos nuevos cada seis meses, ni que fuera dueña del estuche de colores más impresionante que jamás habíamos visto. Las niñas también sabemos ser crueles, la gotita de condición humana […]

Suena una música espantosa, deben ser los cantos regionales de esta gente. No comprendo qué hago aquí, rodeado de este olor a mierda, a paja húmeda, a muladar. Intento ponerme en pie pero apenas puedo, hay un líquido viscoso en mi cuerpo que lo cubre todo. He resbalado ya dos […]