Alma Delia Murillo

Nos hicimos viejos. O quizá es peor: nos hicimos de la edad de nuestros viejos sin tener la edad que tienen ellos. Este tiempo, esta pandemia, estos días han revelado una verdad brutal: sí, ya sabíamos que nuestros padres y madres son mayores, pero no sabíamos cuánto. Tengo la impresión […]

No tendría más de cuatro años, calzaba unas botitas amarillas y llevaba el pelo recogido en un chongo alto como bola de estambre a punto de desmadejarse. Bajó las escaleras y miró a mi perro que estaba sentado junto a mí. Me arrebató su expresión: las cejas arriba, los ojos […]

Llevo semanas durmiendo mal, despierto en mitad de la madrugada con una ansiedad que puedo palpar en el sudor de mi nuca, en la boca seca. Me levanto y tengo que controlarme para no ir directo al teléfono a desbloquear la pantalla. Adicción y condicionamiento perfectamente ilustrados. Buscar el teléfono […]

P Los que van a morir de amor te saludan. Nosotros los kamikaze, los que nacimos para perpetuar el nudo en la garganta y las mariposas en el estómago, te saludamos. Divo. Ruega por nosotros. Divino. Ruega por nosotros. Huérfano. Ruega por nosotros. Homosexual idolatrado. Ruega por nosotros. Poeta de […]

Esta edad rara es todo un fenómeno de la existencia. Cuando te acercas a los cuarenta no eres ni muy viejo ni muy joven sino una cosa extraña, un vigía fronterizo entre el grupo de los rabiosamente inmaduros que a sus veintimuchos o treinta y pocos no conciben siquiera el […]

Ocurre que, para regocijo de mi espíritu, llegué a una edad en la que me importa poco el asunto de pertenecer al conjunto de moda o a la opinión de la mayoría. Pero para desgracia de mi osamenta, llegué también a una edad en la que tengo más claro que […]

Se siente la muerte, es así de terrible. Separarnos de quien amamos es morir temporalmente porque nos aniquila para el otro, mata esa vida que ya no tendremos. Por eso le llamamos duelo. Pero cómo decirlo con la sencillez necesaria para que resuene en el alma de los despechados y […]

No era eso. No era hambre, ni enojo, ni euforia. Era dolor, era tristeza. Te sentaste muy recta, por las mañanas delante de tu escritorio y por las tardes delante de aquella copa de vino. Muy recta delante de la vida. Derechita, bien sentada. La primera de la clase, la […]

La Muerte Roja había devastado el país durante largo tiempo. Jamás una peste había sido tan fatal y tan espantosa. La sangre era su encarnación y su sello: el rojo y el horror de la sangre. Ese es el arranque del magnífico cuento La máscara de la muerte roja, de […]

«Hans ama a ese mismo padre por quien alimenta deseos de muerte; y al par que su inteligencia objeta esta contradicción, no puede evitar el dar testimonio de su existencia pegándole al padre y besando enseguida el lugar donde le pegó». —Sigmund Freud, Análisis de la fobia de un niño […]