Alma Delia Murillo

El diente miente. La cana engaña. La arruga saca de duda. Uno de los incontables dichos de mi abuela que quizá no era muy sabia pero sí muy cabrona. Según ella, las arrugas eran el único indicador confiable para calcular la edad de alguien. La primera vez que la escuché […]

Nunca dejará de ser un misterio que nuestros padres, esas personas que ahora andan despacio y escuchan mal, sean los mismos que nos criaron, que corrieron detrás de nosotros, que nos gritaron con rabia, que nos amaron con furia, que nos despidieron infinitas mañanas al pie de la casa para […]

Hará cosa de seis años, pasé una larga noche insomnio provocada por un pleito de pareja. De los vecinos. Su puerta quedaba frente a mi departamento y aunque cada tanto se escuchaba la tormenta de eso que llamamos matrimonio y yo me había habituado a convivir con el sonsonete de […]

Prendería una pira con todos mis errores y me incineraría sobre ellos para tener  una muerte honorable. Sin dudarlo. Y sé que la pira sería alta, muy alta. Llevo dos días reorganizando libros y ocurrió lo inevitable: de uno y otro ejemplar salieron fotos guardadas por años, notas insulsas que […]

El olor de la sangre, ese recuerdo no se irá nunca. Metálico y salado, alcalino, amarillo. ¿Por qué la sangre huele a amarillo si es roja? Antes de eso vienen a mi memoria los minutos asfixiantes. La espera sosteniendo la prueba de embarazo en la mano, las manchas que iban […]

L supo desde muy pequeña que sentía fascinación por las mujeres. Se enamoraba de los gestos, las voces, las manos. Reparaba en peculiaridades de las chicas que a mí simplemente me pasaban de noche, por eso supe que lo suyo era en serio y lo mío no. Alguna vez jugamos […]

El viento tiene otra densidad en este barrio. Han pasado quince años y me cuesta creer que alguna vez trabajé aquí, en la calle de Molière que algo tenía de preciosa y de ridícula desde entonces, para hacer honor a Jean-Baptiste. Quince años sin entrar a esta tienda especializada donde […]

Soy humana y nada humano me es ajeno. Parafraseando a Publio Terencio, puedo entender desde el más bajo instinto para asesinar, mentir y violentar, hasta el más elevado espíritu que sólo quiere amar y cuidar cuanto conoce. En este arco infinito de lo humano caben, desde luego, las dudas. Y […]

Era 23 de julio de 2011 y yo recién bajaba de un avión que venía de Toronto, las pantallas del aeropuerto mostraban imágenes de Amy Winehouse, había muerto. En el vuelo venía una familia inglesa, cómo olvidar a la adolescente que, por todos nosotros, lloró sin pudor viendo el collage […]